Само искусство - способ жить,
дышать, надеяться и верить,
и к неизведанному плыть,
и смысл таинственного мерить.
И вздох весны, дрожание тумана
и неотчетливы, и явственны в груди,
Но молот Рока - времени Титана
ступает в жизнь. Ты только не проспи.
Как быстро блекнут звёзды и пространства,
Как быстро наступает чувственный закат,
И мы уже ласкаемы в мещанстве,
И нас уже, целуя, не бранят.
Мы каменеем в статуях и бронзе,
Мы сатанеем в почестях страстей,
И от искусства жаждущие бонзы
нас развращают мягкостью своей.
